quando olho e o mundo anda sem mim. crescido, independente. torna-me inútil, arranca-me a importância com o vento que não me leva e com a chuva que não me dilui.

desde pequeno que me sinto assim. desde pequeno que sinto aquela singular necessidade de ser necessitado. de ser respeitado. não me interessa a ribalta, não quero as luzes apontadas a mim, não quero as estrelas a desenhar o meu nome, nem que as revistas me persigam. desde pequeno que os meus olhos cresceram por um caminho diferente de todos os outros, isso sei bem. tornei-me estranho, num vírus que este grande organismo quer destruir com todas as defesas específicas e não específicas que consegue. mas como um vírus, eu necessito de outros para sobreviver e continuar, é-me impossível aguentar sozinho, perdido. desde pequeno que me dizem que sou maturo.

por detrás dos risos que ninguém nota, no meio das palavras cínicas que bem disfarço, entranhado entre as mentiras que toda a gente gosta. porque toda a gente sabe que é mais fácil gostar daquilo que se quer acreditar. escondo-me sem que ninguém repare, para eles, eu sou crescido, para eles a minha mente é avançada, para outros (e esses que se fodam) continuo o mesmo infantil entre outros adjectivos, mas se calhar, quanto à primeira parte, têm razão. mas para os mesmos eles, nada tenho de destacar no sentido que me sinto. no sentido mais sentido e sem sentido.

na minha mente, enquanto me falam, enquanto me pedem, enquanto desabafam. perco-me dentro de mim, utilizo-me como um portal para onde realmente pertenço. um outro lugar não tão pouco alto nem tão pouco ensolarado, um lugar, ponto. como? onde? com quem? quando? um lugar onde não me façam perguntas, não dessas que me obrigam a escolher definições pré-definidas. não sigo regras, sou do contra, mas isso não é novidade.

esperando o incógnito sofrido (fodido)

vou sobrevivendo, entre passos, rodando passeios, distribuindo as mentiras que me incitam a continuar com uma salva de palmas e um grito em coro «bis, bis». esperando caminho todos os dias pela calçada a observar o mar, na esperança que uma onda me leve onde me querem, onde me precisam. mas ele não chega, a areia impede-as, maldita. a coragem não é suficiente para me levar lá, igualmente. perco-me sem conseguir obrigar-me a saltar, e quando dou conta, as paredes do meu quarto aborrecem-me nem verdes.

continuo a levar o meu olhar pelo caminho que mais ninguém toma. por isso a solidão me faz a companhia que tanto finjo ter. os pássaros que imagino cantam-me canções de verão e o mar não me alcança. ele também não conhece a rua.

eles dizem que já dei o salto, eu não tenho tanta certeza