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a matar pessoas , desde 21 de Março de 009

estranho prazer o dela, não?

domingo, março 11, 2012

Vi-a de manhã bem cedo enquanto as cortinas fugiam das minhas mãos no vento. O desconforto que transmitia ali parada, hirta, trabalho na mão, expectante. Faltava pouco, é a única coisa que ouvia da sua falta de respiração, da presença daquele silêncio que mata só de se ouvir, ouvir o nada. Era o mal-estar agravante na sua falta de expressão, do seu capuz negro, a face escondida, a identificação incógnita mas tão fácil reconhecida.

Preparei as malas, juntei todo o pouco que resta de mim no saco de negócios e saltei pela janela. Tentei apressar o meu velho passo para que a estrada não se fizesse longa. Mas qualquer que fosse a velocidade, qualquer que fosse o caminho, ela acompanhava-me serena, foice erguida, pousada, manga comprida, mão sem vista.

Caminhei até não poder mais por aquele deserto sem vivalma, gastei a sola do que restava da minha vida, arranquei de mim tudo o que me sobrava, mas não valia a pena, a hora estava quase a chegar.

Cansei de correr no sol, corrida de um homem velho de rugas carregadas e costas doentes. Sentei-me na berma da estrada vazia e abriguei-me na sombra de um cacto, ela manteve-se de pé, ainda mais preta com o sol fatigante. Limpei o suor com um lenço de bolso, confirmei as horas quase certas da tarde no relógio da mesma origem e inspirei fundo. Meu amor, aqui estou. Não há volta a dar.

Ela aproximou-se um pouco, mostrou a mão ossuda, devorada pelo sofrimento de uma morte constante, de uma dor permanente, esticou-a na minha direcção e eu fechei os olhos, um último golpe de ar fresco, uma última fotografia do céu azul.

Senti a dor do seu toque na testa, esta pele que de lisa nada resta, seca, o relevo de todos os anos contigo, meu amor.

Não morri, não podia morrer, ainda não era a altura.

Trouxe-me uma mensagem tua, assustou-me com a óbvia sentença de morte a que nos sujeitamos antes de sequer saber assinar o acordo.

Avisou-me de que ia morrer, amor.

Um dia.

Etiquetas: [espamos], L, longe, perdidos, sem saber

useless

a anormalidade de cada um é que os torna especiais