as palavras não parecem senão perfeitas, a intenção parece certificadamente certa e fácil, as acções sabem-se possíveis, valorizadas. é o querer não me importar com que os outros dizem (que em tempos foi verdade), mas eles gritam demasiado alto para que eu os possa ignorar, gritam mais alto que a música; é o tentar não esperar nada em troca, mas o coração palpita sempre que me olham, aperta-se, contrai-se na surpresa que nunca chega; é o fazer as coisas às escondidas, sem ninguém dar conta, mas no fundo no fundo querer o merecimento que mereço, o mínimo elogio e gesto; é o colocar-se sempre em último lugar, priorizando sempre os próximos, esperando pelo seu bem-estar, tolerando intolerâncias, compreendendo, sorrindo, aconselhando; é o pensar de ninguém ter a obrigação de me ajudar, mas existindo a hipótese de acudir alguém, assim o fazer; é o saber e não o conseguir saber, porque a felicidade não dura, é um daqueles recursos não falados cujo consumo é mais rápido que a própria produção, um recurso não renovável bastante desprezado e essencial, mais do que o petróleo, mais do que uma nota, mais do que um presidente ou uma ideologia pré-concebida a que tanto valor se apegam e se agarram (não misturemos temas); é o forçar mais um dia de pé batido no chão, sob um corpo cada vez com menos vida e mais dificilmente arrastado, construindo alicerces para os cantos da boca apontarem sempre o céu, uns alfinetes para que os olhos não se fechem e o calor para que o choro seque antes que se mostre; é sonhar para dentro de maneira a não importunar os ego espaçosos de outros.

 é o precisar do reconhecimento que ninguém sabe que necessito de ouvir.

é o ser uma pessoa melhor para os outros, e não para mim.

recuso-me. e mesmo assim continuo a tentar.