estava com vontade de escrever e sentei-me ao computador. o formato do word aborreceu-me os olhos e o fulgor de uma fuga clandestina surgiu desensabido, desconsolado. o aquecedor solta-me o bafo de um inverno frio, um natal ao fim-de-semana (devia ser proibido) e um papel de embrulho por rasgar.
quem me dera voltar ao tempo em que o pai natal vinha e eu agarrava-me à minha mãe cheio de medo enquanto a minha irmã esvaziava o saco sem dar tempo ao meu pai disfarçado de as distribuir. voltar ao tempo em que as caixas eram muitas por muito pouco que fossem chocolates, um baralho de cartas, uns lápis de cor. apetece-me gomas. apetece-me mesmo gomas. voltar ao tempo em que a lista que eu escrevia (se alguma vez escrevi uma a sério, pouco me lembro) se concretizava e os meus olhos brilhavam no final da noite, cansado, realizado a dormir abraçado aos macacos acrobatas, esse jogo envolvido na façanha de descobrir a falsidade do natal. bom jogo, diga-se. voltar ao tempo de não ter tempo para experimentar tudo numa noite, de jogar tudo em primeiro e ficar em primeiro e fazer tudo primeiro ao mesmo tempo. queríamos, sem saber, viajar no tempo. porque tudo era nosso, e o nosso era meu, porque éramos reis e rainhas do nosso reino, éramos donos do mundo, donos do céu e de tudo o mais, porque nunca nos passou pela cabeça que crescer é descer do pódio, é passar a príncipe (nem todos) e descer pela corte real até bater de cara no povo.
quem me dera voltar ao tempo quando o pai natal podia concretizar qualquer desejo mesmo tendo um aspecto diferente todos os anos, e uma barriga de almofada, e uma barba de algodão. [e uns óculos de sol?].
vamos voltar. vamos ser crianças por mais um dia? vamos fazer tendas de lençóis e fortes de almofadas para tudo se destruir em dois passos e um rabo gordo desajeitado?
vamos, só mais um dia. vamos ser crianças e comer gomas.