o facto de eu não conseguir chorar não significa que não esteja a sofrer tanto ou mais como os que se babam e ranham e enchem baldes e bebem das suas próprias lágrimas.
não tenho culpa, ainda não ganhei coragem. será que se lhe escrever uma carta isto mudará? ou melhor, será que se lhe entregar a carta, conseguirei finalmente lavar a cara e quebrar, cair, aquilo que tanto estou a precisar.
não sei, ninguém sabe. saberei eu se lhe entregar, saberei se a escrever primeiro mas das duas que já fiz nenhuma se adequa.
ela está quase a fazer anos, não sei se é altura certa. não lhe quero estragar o dia. não sei se a carta a vai fazer triste, não sei se vai provocar o riso, não sei se a vai revoltar ou deprimir ou ser indiferente. não sei e nem tenho a carta escrita para supor.
talvez hoje, talvez daqui a uma volta, depois de ler mais um pouco do Henrique das Portas e o Copo de Água eu consiga finalmente pegar no lápis ou na caneta, alguma coisa que escreva, e dizer-lhe as palavras, contar-lhe o que agora é, não o que foi, não o que vai ser mas o que poderá ser, mediante o agora.

plutão ainda não voltou. ainda não tem idade para estar tanto tempo fora de casa.

até logo, dói-me as costas